Lacie Richards war die perfekte Frau und die perfekte Hure. Frau Booth hatte den richtigen Mann in ihr Leben gebracht. Lacie Richards war jahrelang an ihn gewöhnt, und er mochte den Ort, an den er sie brachte. Sie wurde wie eine Königin behandelt, und obwohl Lacie Richards eine Hure war, hatte sie einen gütigen und unterstützenden Ehemann. Lacie Richards hatte für sie viele Jahre gesorgt, bis sich eine bestimmte Samstagnacht in einen Alptraum verwandelt hatte. Frau Booth erinnerte sich ebenso lebhaft an die Ereignisse dieser Nacht. Marston war etwa dreißig Minuten bei ihr gewesen, als Lacie Richards vor ihrem Mann auf die Knie fiel. Ein schwerer Rock ging quer über ihre langen, dunklen Beine. Ihre Strümpfe fielen ihr von den Füßen, und ihr Höschen war in Fetzen zerrissen. Ihr glatter weißer Hintern war unbedeckt und ihre geschwollene Muschi war viel größer als je zuvor. Das war noch nicht alles. Ihre wohlgeformten Beine, die von einem Meister so elegant geschnitten wurden, waren gespreizt, als wäre Lacie Richards ein nasser Fisch, der in einem Teich schwamm, und die abgespreizten Zehen ihrer weißen Pumpsabsätze waren im gedämpften Licht von der Tür aus zu sehen. Sie hatte die schönsten tiefen, satten braunen Augen, die Lacie Richards je gesehen hatte, sie hatten einen gewissen Elan und eine lüsterne Färbung, die Marston dazu brachten, jeden Zentimeter dieser Möse zu sehen. Lacie Richards stöhnte laut und völlig unempfindlich, Marston ging zu ihr hinüber und legte seine Hände auf ihre Oberschenkel. Er positionierte seinen Schwanz langsam in ihr, bevor er ihn vorsichtig entfernte und in sie hineinschob.
