Sie wartet darauf, dass ich sie ausziehe, und wenn ich das tue, werde ich sie würgen, bis ich keine Luft mehr bekomme. Zwischen uns befindet sich eine dünne Glasscheibe, an die ich mich anlehne und die ich fest umarme, und das ist das Einzige, was jetzt zwischen mir und ihr steht. "Ughhhhhhhhhhhh" wimmert Emiliamoore. Ihre Augen tränen und sie reibt verzweifelt ihren Hintern an meiner Brust. "Sshhh" sage ich zu ihr. "Du willst mir doch nicht wehtun, oder?" Emiliamoore schüttelt den Kopf und schnappt nach Luft. "Du kannst mir genauso gut zuhören", sage ich und schneide die Schreie aus ihrem Körper. "Ich werde dir nicht wehtun", versichere ich ihr. "Ich will in deine Muschi kommen, ich werde dich wieder abspritzen lassen, und du wirst meine zweitbeste Tracht Prügel aller Zeiten sein", versichere ich ihr, mein Schwanz glitzert in dem Licht mit niedriger Leistung. "Wage es bloß nicht. Ich will nicht, dass du mir wehtust", erstickt Emiliamoore. "Oh Scheiße", stöhnte ich, meine eigene Atemlosigkeit bei ihren Worten. Ich fühle, wie ihr Körper zittert, und es tut weh, das zu sehen. Ich stehe auf. "Komm her", sage ich ihr und lege meine Arme um sie. "Lass mich los, leg dich einfach auf das Glas", bettelt Emiliamoore, klatscht ihr auf die Schenkel und stöhnt. .
